Una sombra

La aurora es un destello de ignominia, fuliginosa hecatombe mojada en cuarzos marrones. No soy el hombre adepto a su florilegio de ambiciones, más bien soy el último espécimen de un pasado tormentoso.

Un deseo no se condiciona, las treinta monedas de Judas no compran el anhelo. Un día fui lo que no soy: un señuelo de codicia; pero hoy (así, sencillo, escueto, un barroco decadente, una expresión de amargura) soy la más minimalista de mis causas.

Talvez, después del crimen contra el pasado, mis homeomerías reposarían con el “anti-arquetipo” del concepto de perfección de densidad. Pero soy más por ser menos.

Soy un vástago mal alimentado de Adán, un remedo de Caín que no es Abel. Una herencia perdida, un tiempo malgastado, una bula vendida al peor postor, un silencio comprimido, una brújula con manos.

Aquí el péndulo de un reloj herido, aquí el badajo de una campana sombría, la gota que llenó le vaso, el consuelo que derramó un vagabundo. El fa, el sí, la cuarta aumentada de un abstemio: el diabulus un musica de un acólito. El resguardo de mi conciencia.

...........

–¿Por qué nos esmeramos en ser tan pendejos? –Porque es más complicado serlo –Ah, ¿y te gusta lo complicado? –Me gusta lo discutible –Pero si no te gusta que te discutan –Bueno ya ¿no? –Yo nomás decía que no deberías de ser tan así –Así ¿cómo? –Así como eres –Tú te encargas de hacer de cuenta que no soy como soy –Osea que mejor me callo –Sí –Pero pos de perdis deberías de ponérmela más fácil Madrigalito –¿Acaso te estoy pidiendo que traduzcas? –Nel –Exacto, sólo te pido que hagas que pase desapercibido –Pos con esas palabritas nomás no –Pues que pesimista, Nueve –Pos que mamadas –…